lunes, 31 de diciembre de 2012

¡Bienvenido 2013!


Pasaje del año
El último día del año
no es el último día del tiempo.
Otros días vendrán
y nuevos muslos y vientres te comunicarán el calor de la vida.
Besarás bocas, rasgarás papeles,
harás viajes y tantas celebraciones
de aniversario, graduación, promoción, gloria, dulce muerte con sinfonía y coral,
que el tiempo quedará repleto y no oirás el clamor,
los irreparables aullidos
del lobo, en la soledad.
El último día del tiempo
no es el último día de todo.
Queda siempre una franja de vida
donde se sientan dos hombres.
Un hombre y su contrario,
una mujer y su pie,
un cuerpo y su memoria,
un ojo y su brillo,
una voz y su eco,
y quien sabe si hasta Dios…
Recibe con simplicidad este presente del acaso.
Mereciste vivir un año más.
Desearías vivir siempre y agotar la borra de los siglos.
Tu padre murió, tu abuelo también.
En ti mismo mucha cosa ya expiró, otras acechan la muerte,
pero estás vivo. Una vez más estás vivo.
Y con la copa en la mano
esperas amanecer.
El recurso de embriagarse.
El recurso de la danza y del grito,
el recurso de la pelota de colores,
el recurso de Kant y de la poesía,
todos ellos… y ninguno resuelve nada.
Surge la mañana de un nuevo año.
Las cosas están limpias, ordenadas.
El cuerpo gastado se renueva en espuma.
Todos los sentidos alerta funcionan.
La boca está comiendo vida.
La boca está atascada de vida.
La vida escurre de la boca,
mancha las manos, la vereda.
La vida es gorda, oleosa, mortal, subrepticia.
Carlos Drummond de Andrade

(Traducción de Rodolfo Alonso) 

jueves, 13 de diciembre de 2012

Feria de las Artes


25 Años con el Arte
1987 - 2012

Feria  de  las  Artes
Para nuestros inteligentes amigos
Obras originales desde $ 200

Del Viernes 14 al 22 de Diciembre
Pueden visitarnos:
Lunes a Viernes de 10 a 20:30 hs. Sábados de 10 a 17 hs.
Entrada libre y gratuita

Pacheco 2380 – Altura Monroe 4900
Lunes a Viernes de 10 a 20:30 hs. Sábados de 10 a 17 hs.
Tels. 4522-6527 / 4524-0951


sábado, 8 de diciembre de 2012

Presentación de una antología poética de Antonio Requeni


La Academia Argentina de Letras y la Fundación Sales para la Ciencia y la Cultura, invitan a la presentación de la antología "25 poetas Argentinos Contemporáneos, Clásicos y Neoclásicos", recopilada por el académico Antonio Requeni, que se realizará el lunes 10 de diciembre próximo, a las 18 30, en la sala Leopoldo Lugones" de la Academia, Sánchez de Bustamante 2663, planta baja.

El orden a seguir será: 
Palabras de apertura a cargo del presidente de la AAL, Pedro Luis Barcia. 
Palabras del director de la Fundación SALES para la Ciencia y la Cultura, Arturo Prins. 
“Regreso a los clásicos”, disertación del académico Antonio Requeni. 
Leerán poemas Ingrid Pelicori y Duilio Marzio.

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martes, 27 de noviembre de 2012

Presentaciones


                                                                 ________________


Botella al Mar
Alejandrina Devescovi te invita a la presentación de su libro 
Sirena de Tierra (la gitana y el contrabajo) 
que se presentará el próximo 30 de noviembre a las 19:30 hs. Hablarán los escritores Jorge Bernal y Lucila Févola. 
Brindaremos por la Poesía y los Poetas.
Espacio Arte / Bar Lavalle Lavalle 1693 - esq. Rodríguez Peña. CABA.

___________

Editorial Vinciguerra presenta el poemario póstumo

AUNQUE SUPIESE
QUE NO HABÍA DE VOLVER
de Ernesto Goldar

Jueves 29 de noviembre a las 19.30 hs en Av. de Mayo 825. 
Café Tortoni
Hablarán Graciela Maturo y Rubén Balseiro


miércoles, 21 de noviembre de 2012

Norma Mazzei

Tapa del poemario de Norma Mazzei
"Ángel músico" de Melozzo da Forlí, s.XV
sobre la "Región de la nebulosa NGC 6914, en la Constelación del Cisne"
(fragmento de fotografía)


Doy la cadencia a mi ruego de sacra sinfonía:
       hallar la voz, hallarte 
       ahora que varío por la cuerda
       que me tensa,
       que no suelta la lengua dislocada,
       que no graba la letra irreverente.

Dame la fusión del acorde con el viento,
       con el fuego, con el polvo, con el mar,
       que temo el curso de las noches
       y el desliz de los días
       absurdamente desechados.

Dame armonías y correspondencias, 
       belleza, sosiego, ternura, perdón,
       un cauce tonal en el espacio
       que guíe la inquietud de mi letra.

Daré los amores que te revelaron,
       los empeños por asir verdades,
       los rencores nunca dirimidos,
       los deseos sin pudor renuentes
       en cada vivo instante de ser.


Agradecemos a Norma Mazzei el envío de su poemario Al temblor de la música, al que pertenece el poema transcripto.

Poeta y ensayista nacida en Buenos Aires, Argentina, en 1952. Docente e investigadora, egresa de la Universidad de Buenos Aires como profesora y como licenciada en letras. Becaria en el exterior (España, 1982-83) y en varias ocasiones por el Fondo Nacional de las Artes, realizó estudios de postgrado y participó siendo ponente en numerosos eventos nacionales e internacionales de teoría y crítica, lingüística, literatura latinoamericana y argentina.
Poemarios editados: Por nuestro abismo hacia el alba, 1985, Alucinaciones tres, 1988, Trazos y velos, 1991, Del fatal encantamiento, 1995, Constelario, 2007, Preludio al sol, 2009, La mansión infinita, 2010 y Al temblor de la música, 2012.

domingo, 11 de noviembre de 2012

Juanita Pochet Cala

Juanita Pochet Cala


NADIE COMO YO


Nadie como yo, venció la fuerza del viento
ni soñó con arpas y violines.
Hay pájaros que nunca pueden posarse,
se adueñan de los campos y nos dejan sin el canto.
Hay caminantes que rondan,
tratan de acunar nostalgias,
desconocen la ruta y escalada,
el camino que se pierde en la montaña.

Nadie como yo bebió del llanto,
alimentó la esperanza y floreció tarde
en medio de tempestades.
Hay soles que aparecen hasta de madrugada,
se vuelven lúgubres, aislados.
Soy dueña de mi suerte y de mis actos. 

Nadie como yo acarició el fuego,

ni amó las horas embriagadas del dulzón amargo.
Fueron cauces mis manos, lluvia mis labios.

Nadie como yo
hizo estos versos cabalgando


Periodista y poeta nacida en Santiago de Cuba en 1954. Pertenece a la Unión de Escritores y Artistas de Cuba y a la Sociedad Cultural José Martí. Ha sido reconocida en Cuba, Argentina, España y numerosos países latinoamericanos. Reside en la Argentina, en la ciudad de La Plata. Recientemente acaba de presentar su libro Poeta, que reedita tres libros anteriores: Estaciones, Franqueza y La luna en el bolsilloEn la ocasión hizo uso de la palabra la argentina Lina Caffarello, en fluido diálogo con la escritora, en el marco de los encuentros Café con Letras solidarias, coordinados por Ángel Kandel.
Poema transcripto de la Revista Air 23, editada en Málaga en el verano de 2012.

sábado, 27 de octubre de 2012

JORGE ANDRÉS PAITA (1931 - 2012)

(foto: Daniel Grad)

AD PROFUNDUM


Ante el día por verse,
papel en blanco, silencios,
el vaivén de palabras vanas
ante los ojos,
y uno piensa, uno piensa.
Toda alianza quebrada ya con la altura,
tampoco señales, voces
para el hombre guarde tal vez
el otro reino, el sombrío,
que pisaron plantas mortales
-osados descensos, lujos
desdeñados hoy día por la costumbre.

No soy digno,
perdón, callados señores:
yo quise saber siquiera
si un gran delta sembrado allá de miembros y rostros yertos,
bajo el frío andar de la luna,
para Sus Tenebrosas Majestades es como nieve
que desde el suelo filtra a estos negros ríos,
si el estrépito del caer
de una Edad con sus viejas torres
aquí sólo es oído como otra hoja
que da al viento un otoño.
  

EN LA MUERTE DE BLASETTI

Te seguiré encontrando, viejo taoísta,
por las islas del Tigre mientras Dios quiera,
y al promediar el mismo vagabundeo
nos diremos, tal vez al pasar la casa
cuyo nombre es “Mallorca”, que ya es bastante
de senderos exiguos, de puentecitos
enclenques sobre un arroyo,
de taciturnos perros de inmóvil cola.
Y sentados en el “Riviera”
beberemos un lento vino junto al Sarmiento,
dejando flotar el humo del cigarrillo
en un rayo de sol filtrado de entre los sauces,
la mirada perdida en la huyente estela
de la estridente lancha, el rítmico remo,
silenciosos en el instante los corazones,
pasajeros eternos. Y antes
del deprimente ocaso,
como siempre, caro poeta inventor de enigmas,
fabulador de cósmicas miniaturas,
sublime y grave embustero,
tomaremos el tren de vuelta rumbo a Barrancas.
Y a la ciudad inhóspita más templados
volveremos (irremediables
isleños entre el tumulto),
rememorando versos,
mentando tal vez amores,
haciéndonos cierto guiño
de fantasma a fantasma, libres,
tú sin novia de un día, yo sin mi viuda.

2005


Hoy, con su bagaje de poesía, los dos amigos transitan por los senderos de lo insondable.
Hoy, a Jorge Andrés nuestro homenaje; nuestro recuerdo permanente a su entrañable amistad.

Jorge Andrés Paita. Buenos Aires, Argentina (30 septiembre 1931 - 27 octubre 2012) . Publicó los libros de poesía: Cuatro puertos (1976), Señales del segundo milenio (1983), Eros en Amazonia (1998) En prensa, un poemario de próxima aparición. Recibió la Pluma de Plata del Pen Club, el Premio de Poesía "La Nación", el del Fondo Nacional de las Artes y el Municipal.

martes, 18 de septiembre de 2012

Lola Frexas


25º Aniversario junto al Arte

Nuestro Homenaje a LOLA FREXAS

Los invitamos a disfrutar de las acuarelas de
nuestra Gran Amiga y Artista  LOLA FREXAS,
al cumplirse  un año que descansan sus pinceles

- Serán exhibidas más de 50 obras de diferentes momentos de su vida -



Reinauguración:
Sábado 29 de Septiembre de 17 a 20 hs.
Los esperamos hasta el 20 de Octubre.






Durante años le alcanzó un banquito plegable, un atril desvencijado, una caja con pinturas y un manojo de pinceles para inmortalizar nuestra diversidad étnica, nuestro patrimonio natural y nuestra riqueza arquitectónica.
      Retratos de hombres y mujeres de piel ajada por los años y de muchachas lucidoras de resplandeciente juventud; niños del Norte y del Sur, de ojos azules y negros. Vendiendo cacharros en Purmamarca y jugando a la pelota en un potrero de Barracas; aristocráticas señoras en señoriales ambientes y vecinas de barrios pobres charlado en la vereda; casas levantadas con más pulmón que ladrillos y mansiones que traen recuerdos de viejos abolengos… a tamaña suma y mucho más, ella le evitó el olvido porque la obra artística posee la gracia de la perpetuidad.
      Dibujó y pintó lo que le atravesó el alma, aquí y en lejanas geográficas y por eso el producto resultó la expresión rotunda y pura de un mundo interior fascinante.  Pintó de lunes a domingo y desde el amanecer al crepúsculo, en un berenjenal de óleos, acuarelas, tintas y plumines que convivieron con ella en el idílico territorio de su atelier de Balvanera.
      Restémosle los primeros 3 de sus 86 años para saber el tiempo en el que su lenguaje más elocuente fue el arte. Son los que la hicieron merecedora de premios y distinciones, nacionales e internacionales, de admiración por su obra y de amistad por sus sentimientos.
      Fue uno de esos seres cuya presencia se percibe como caricia de la vida,de los que nos hacen buscar un sustituto de la palabra adiós en cuanto el adiós conlleva el concepto de partida
y ese concepto es ajeno a los artistas genuinos. Ellos nunca se van y por eso cierro este mensaje diciendo, solamente, que el 27 de septiembre de 2011,  dejó de pintar la gran Lola Frexas.

                                    Bárbara Cabello

Desde el 13 de Septiembre
Hasta el 4 de Octubre de 2012
Entrada libre y gratuita

Pacheco 2380 – Villa Urquiza  - (Altura Monroe 4900)
Lunes a Viernes de 10 a 20:30 hs. Sábados de 10 a 17 hs.
Tels. 4522-6527 / 4524-0951


miércoles, 25 de julio de 2012

Hacer cábalas



                                                     
Para nosotros, los argentinos, "hacer cábalas" significa "hacer algo que dé buena suerte para un futuro inmediato".
El escritor argentino Abelardo Arias ¿hacía cábalas cuando, invariablemente, sumaba trece letras en el título de cada una de sus novelas? ¿O quizás iba más allá sumando el valor numérico de las letras como se hace en la “cábala”?
Para comprobar esto último tendríamos que consultar a un experto. Atengámonos sólo a la suma de las letras de cada título.

Álamos talados   (1942)
La vara de fuego (1947)
El gran cobarde   (1956)
Límite de clase    (1964)
Minotauroamor   (1966)
La viña estéril      (1968)
Polvo y espanto   (1971)
De tales cuales     (1973)
Talón de perro     (1974)
Aquí, fronteras     (1976)
Inconfidencia
(El Aleijandinho)   (1979)
Él, Juan Facundo   (1995)

Nacido en la ciudad de Córdoba en 1908, pertenecía a una tradicional familia mendocina. Murió en Buenos Aires en 1991, donde se había radicado.
Era conocida su descontrolada pasión por el juego; lo que explica, en cierta forma,este juego de “hacer cábalas”.
Indudablemente, el número trece le dio buena suerte. Su primera novela “Álamos talados” fue distinguida en el año de su publicación  con el Primer Premio de Literatura de Mendoza, el Primer Premio Municipal de Buenos Aires y el Primer Premio de la Comisión Nacional de Cultura, y en 1960 fue llevada al cine por el director Catrano Catrani, con guión del propio autor. Por “Polvo y espanto” obtuvo el Primer Premio Nacional en Novela.
Aunque sin duda, no sólo fue por suerte que se le concedieron tantos premios. De su primera novela se ha dicho: “Hay en ella una intensa poesía que es a la vez la de la juventud y la de la América Colonial del fondo de las provincias, un mundo perdido para siempre y otro que espero conocer un día. Hay también un tono de relato, una mezcla de arte y naturalidad, un gusto, que no son moneda corriente en la literatura hispanoamericana” (Marcel Bataillon).
Y para Antonio Requeni: “por los diversos temas abordados en su obra y sobre todo por su alta calidad literaria, el autor de   “Polvo y espanto”  es uno de los grandes narradores argentinos” (Los Andes, 1983) . 

martes, 24 de julio de 2012

Homenaje a Ernesto Goldar en Espacio Norma Padra

ERNESTO GOLDAR

Berta Bovary

La otra noche, en una clase de literatura,
hablé sobre el destino de los personajes.

La clase es de dos horas, pero vinieron bien
la ocasión y las presencias para comentar  
el caso de Emma Bovary, una mujer muy poco
afortunada, es cierto, aunque se sabe
que tuvo marido y dos amantes de nombre
Homais y Rodolfo, al cual más crápula.

La heroína pasó las de Caín, y remitimos 
al lector a las alternativas de su muerte.

Aunque peor nos parece el desenlace de Berta,
la hija del matrimonio desdichado, abandonada
al morir los padres a la caridad pública,
que es como decir abandonada.

Emma sufrió. Fue feliz y eternamente 
insatisfecha.

Pero, ¿cuál fue el destino de la niña Berta?

¿Habrá el autor pensado en resarcirle
 con un capítulo, o más no sea un episodio,
pero que alguna vez la chica sepa qué es
un teatro de provincia, la música,
una fiesta campestre en el siglo diecinueve?

De no ser así,
Flaubert tiene una deuda.

(Seleccionado y leído por Elena Eyheremendi)

______

NORMA PADRA
Flor

Nunca besé un poema,
--aunque él esté aquí
tocando suavemente
---------mis labios.
----en las horas
--------de los
-----------más
------dolorosos
-----------silencios.
-------Y dejo
-----una flor en él,
para compartirla contigo.

______

MABEL FONTAU

 Orfandad

Hay un grito de amor candente en el exilio,
-una extraña humana sangrante entre la tierra.

Y nueve lunas que han vencido a la muerte.

-El tiempo acuna a la estrella nacida
bajo el rigor de los vientos.
-La luz trascendida de historias y siglos
retiene su silencio en la frente.
-Crece en la piel desértica de soles
la caricia del nido.
-Brota en los ojos la mirada del ángel.

La envoltura del alma se abre al milagro.

-Y el latido de la vida que se inicia
presiente el desamparo.

-Y la ternura.

______

IRENE MARKS

El ciruelo

Tocó las ramas más altas del ciruelo...

“Señoras y señores
les vengo a pedir por favor”

Tocó el brillo de las hojas.

“No hago nada malo, señoras y señores,
les pido una moneda para mi hermanita
internada en el hospital Francisco Muñiz”

Sintió el viento en las hojas
Siempre es otoño, dijo,
En un árbol que enrojece al atardecer

“Les deseo señoras y señores
que  no les falte nada en sus hogares
No hago nada malo,
les pido una monedita”.

Y el tiempo cayó sobre la infancia
El tren en  marcha
sobre los ojos de los niños mendigos

¿Alguna vez florecerá el ciruelo?

______

DAVID ANTONIO SORBILLE

El tiempo inmóvil


El tiempo inmóvil

en la noche furtiva

la abstracción  posible

el presente y el futuro

la belleza instantánea

la fragilidad de los silencios

en un mundo que se quiebra

y se rehace incesantemente

en un éxtasis tempestuoso y febril.

______

JORGE LUIS ESTRELLA

La fuente y el alba

¿En dónde estoy?
Alba de luz intensa, fuente de luz, quásar, nostalgia.
El silencio fluye a raudales
pero escucho voces del pasado reciente,
del ahora lejano.
Un golpe en el cerebro, en la memoria, en el límite,
un golpe artero  
hizo que mi frente se secara,
que mi alba se oscureciera.
¿En dónde estoy?
¿En dónde están mis manos sin tiza entre los dedos?
¿En qué alumnos se quedó mi futuro,
en qué reacción enloquecida culminó mi protesta?
. . .
______

CRISTINA BERBARI

Para vos, Ernesto Goldar,
la tardecita es para vos
que nos espiás
desde el resplandor en la pared
cuando este jugo de la sed
no deja de brotar.

Iluminás la voz aporteñada
desde la bujía burbujeante,
el verso amigo,
la expresión amable,
la alta impaciencia de una nota
a compás, a compás.

Es para vos,
toda la tarde para vos, Poeta.
______

domingo, 15 de julio de 2012

Homenaje a Ernesto Goldar




ESPACIO LITERARIO NORMA PADRA
EN EL CAFÉ DE LA SUBASTA
“HOMENAJE A ERNESTO GOLDAR”
“Café del encuentro de los poetas en el remanso de los sábados”
Sebastián Jorgi
Queridos amigos tengo el agrado de convocarlos a la lectura programada.
Sábado 21 de julio a las 18.30 hs. y todos los terceros sábados de cada mes.
No olvides que tu presencia es importante para todos nosotros.
Río de Janeiro 54
-altura  Av. Rivadavia 4.500  “Estación Río de Janeiro”, Subte A-
Ciudad de Buenos Aires
INVITADOS:
Mabel Fontau, Gabriela Migliano, Cristina Berbari, 
David Sorbille, Miguel Madrid,
Cynthia Rascovsky, Elena Eyheremendy, Jorge Estrella, 
Irene Marks, Elisa Degistani,

y muchos escritores amigos que nos visitarán.
-Entrada libre y gratuita-
Coordina:
Norma Padra


REVISTA PAPIROLAS 
www.revistapapirolas.blogspot.com

domingo, 8 de julio de 2012

Juan Larrea


Juan   Larrea
 
Bilbao, España, 13 de Marzo de 1895 -
Córdoba, Argentina, 9 de Julio de 1980
 
 
En una clínica privada de calle Santa Rosa al 300, rodeado por su nieto Vicente Luy Larrea y los jóvenes amigos de éste que lo acompañan, aquel 9 de Julio de 1980 fallece en Córdoba, Argentina -entre el bullicio patriotero de la junta militar gobernante y el silencio de la literatura local- el poeta español Juan Larrea. Había residido en nuestra ciudad desde agosto de 1956. Último hito de su exilio a partir del recrudecimiento de la guerra civil española: Paris, Méjico, New York, Córdoba. Sólo trae un gran lujo envuelto en infortunios: sus recuerdos de Juan Gris, Pablo Picasso y Jacques Lipchitz; de Vicente Huidobro, César Vallejo, León Felipe, Gerardo Diego, casi todos dispersos o abatidos, por la tempestad desatada sobre Europa, donde el árbol de Guernica resiste tanto como pueden sus ramas. Y trae otro patrimonio, dispuesto a ofrecerlo: su pensamiento, su erudición literaria, su pudoroso talento poético. Llega con su hija Luciana, que fallecerá en un accidente de aviación en 1961 junto al esposo, Gilbert Luy.
 
En la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Córdoba –adonde ha sido convocado- dicta un seminario sobre “Teleología de la cultura”, funda y organiza el Instituto del Nuevo Mundo (1959-1964) y después el Centro de Documentación e Investigación “César Vallejo” (1966-1974); organiza el Simposium “César Vallejo, poeta trascendental de Hispanoamérica” (1959) y las “Conferencias vallejianas” (1967), participa con el crítico e historiador del arte Herbert Read en la Bienal de Arte Latinoamericano organizada aquí por Industrias Kaiser (1962). En la editorial universitaria publica la revista Aula Vallejo (1961-974), que dirige y donde escribe; publica sus libros César Vallejo o Hispanoamérica en la Cruz de su Razón (1958), Corona incaica (1960) y el texto de las conferencias ofrecidas por él mismo y H. R.: Pintura actual. Herbert Read: En los confines de la pintura – Juan Larrea: Pintura y nueva cultura (1964). El último título que publica en la UNC es Intensidad del canto errante (1972).
 
Entretanto la Argentina vive entre la agonía y la resurrección. Pero Larrea es un hombre ya castigado -desde la época de la guerra civil española y el desarrollo de la Segunda Guerra- por las persecuciones y por las pérdidas de seres queridos; está fatigado de bregar contra la discordia estéril entre pares, contra las limitaciones burocráticas académicas, la estrechez económica, la abulia intelectual que condena a varios outsider de su tiempo. Los años sesentas y setentas en la Argentina son contradictorios y paradójicos. Agonizar y resurgir implican sendas tareas dificultosas. Ha dedicado esfuerzos a la obra y la figura de su admirado César Vallejo, pero las dentelladas de Pablo Neruda y sus congéneres pretenderán arrinconarlo con acusaciones insostenibles, a él, uno de los que ayudó a que los españoles leyeran a Neruda por primera vez.
Pese a todo, durante su periodo de residencia en Córdoba, su prestigio va renovándose y extendiéndose en Europa, Estados Unidos, Méjico, Perú, Uruguay; se edita su obra poética, Versión Celeste, en Italia y luego en España. Comienza a estudiarse su obra (David Bary, Robert E. Gurney, entre otros), a analizarse sus teorías, a valorarse su labor poética y editorial. La recuperación de la democracia en su España natal lo lleva a visitarla nuevamente en ocasión de la edición en castellano de su Pablo Picasso. Guernica., en 1979. Pero ha echado raíces aquí, en la provincia más mediterránea de Argentina, bien distinta de la costa de La Coruña y de aquel cabo llamado Finisterre, que le inspirase la imagen de la travesía entre un viejo y un nuevo mundo. Se afinca en Córdoba hasta su último día, su última jornada, como lo hizo Manuel De Falla en su momento, y en esta tierra dejará su vejez y sus cenizas. También su semilla. Por eso lo recordamos con sus propios poemas.
                                               
                                                                   Eugenia Cabral
                                                                    Julio, 2012.
 

En la niebla

 En la niebla raza de nuestra raza domicilio
de las faltas de convicción de nuestros fantasmas
desde los gendarmes hasta las hipótesis más atrevidas
hasta los almendros obligados a presagiar el porvenir de nuestra
                                               Europa
la nuestra la de los diplomáticos
que subordinan las flores a las secretas inclinaciones de nuestra
                                               piel
guardando un equilibrio exento de ociosidad
occidente bello occidente
antes que el sol encuentre la máscara que busca
entre las ramas y que ya se inclina a recoger
 
El hombre es la más bella conquista del aire
 

Un color lo llamaba Juan
                                                           A la memoria de Juan Gris
Bendecimos el confort de las hormigas regulares
y la noche incluso más triste que el papel absorbente
después de la muerte de la palabra
ahora que el silencio dulcemente deviene festín de pájaro
entre los granos capricho de una prisión florida
 
Nuestros arroyos interiores están acordes
en aplacar este molino de individuo
único convidado que nos queda
de aquello que ha partido sin pretexto hacia el invierno
Sobre un dolor de antigua pradera
 las hormigas arrastran nuestras lágrimas de este a oeste
 
se ha ido por transparencia como las vagas promesas
de un río más bien banal
Hacía un calor de héroes mas el tiempo era pálido
 
Con una brizna de delicadeza y el insomnio de las lluvias
que vuelve seda el reflejo de las catedrales     
agujereamos la esponja de nuestras plegarias
para borrar el juramento de luna tejido en versos
donde sus ojos amoblaron la esperanza de corrientes de aire
 
Porque él nos dejó su tristeza
sentada al borde del cielo como un ángel obeso


lunes, 14 de mayo de 2012

Mario Trejo (1926-2012)


EL QUE DICE POR LA BOCA

Uno

el que dice por la boca
días sin nombre
horizontes que admiten sólo un árbol
rota fotografía de una muchacha muerta
maniquíes abandonados en criptas románicas
templarios que leen junto al fuego
la primera Epístola a los Corintios
y se agitan dentro de sus armaduras
no sabiendo qué hacer con su sexo
imágenes reflexiones que me vienen
a la hora en que el sol la cresta dora
de este caimán barbudo
un ojo se me cae y rueda
hasta la página tres cuarta columna
de Le Monde del 15 de enero de 1964
a medias cubierta por la mano izquierda de mi madre
bueno me digo no lo tomes así
son fechas aciagas momias alucinadas
lemures que devoran un relato inconcluso
lo mejor me digo es el silencio exacto
en el momento
basta de charla
al diablo con el análisis grafológico
de Isidore Ducasse hecho por Pierre Ménard
que nunca estuvo en Montevideo
y a quien Paysandú y Tacuarembó
le sonaban como títulos de Flaubert
a la mierda con el fémur de un esenio
hallado en Jericó cuando debería estar flotando
en el Mar Muerto como todos nosotros
dónde está me pregunto
la novela de la toma del poder
dónde la hemos dejado
quiénes la terminarán de escribir
y sobre todo para qué
calmémonos me digo
piensa en las galaxias
a las que nunca llegarán tus herederos
estrellas como orgasmos
amor de los veinte años
muerte absoluta
obsesiones que digo por la boca

Dos

el que dice por la boca
se obstina en días sin nombre
enciclopedia de recuerdo de infancia
memoria de un niño de tres años
rescate de una mano un olor y otros nombres
emociones enormes que a nada condujeron
ofrendas clandestinas
profanaciones públicas y privadas
rabia de amuletos rencorosos
museo de objetos perdidos
sacrificios que la mirada
ha visto amanecer
hasta que hoy
rigurosamente
impúdicamente lloro por los años perdidos
y me pregunto qué hago yo
a solas con mi nombre
perdido en este galaxia
entre parejas que se aman desganadamente

Tres

el que mentía por la boca
dice revoluciones por la boca
dice el sonido y la furia
dice el sonido de la furia
dice el sonido de la furia
que nos deja sordos
dice adiós dice te quiero
dice nadie quiere morirse
por la boca que un día
una mano amorosa me cerrará

Para Aguirre, Bayley y Vanasco 


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